Vol.ver

Quando me pego pelas mãos

                                     a sair sem rumo
e a cada passo, passar um futuro,
um volume qualquer me atinge as costas
e abre,
          objetivamente,
                um furo.

Suponho um tiro,

um ataque político
ou uma flecha indígena, ao acaso;

Penso em uma guerrilha urbana,
na violência do amor
ou em qualquer outro objeto pontiagudo.

                         Viro meu olhar,

a procurar a origem do disparo.

Não vejo um inimigo outro:

Desta vez, me deparo

com um exército,
formado
pelas armas
dos meus próprios rastros.